Ольга ЧепурнаяЧепурная Ольга Петровна Родилась на Украине в 1961 году. Живёт в Белореченске с 1991 года. Библиотекарь. Мать, дитя и война. Под бомбёжками, под свистом пуль Укрывала мать дитя родное,- Чёрную фуфайку застегнув, Оградив от ужаса земного. Рядом разлетались части тел… Под крики обезумевших людей Сын, открыв глазёночки ,глядел. А мать комок сжимала всё сильней. Здесь на поле негде укрыться- От гари закружилась голова… Перекрестясь, стала молиться И кормить дитя, пока жива… Но Богу не слышны молитвы: Сквозь дым и пепел не видать с небес! …Струилась кровь. На поле битвы Лежала молча мать- войны венец. Торчал в груди её осколок. Уже застыла на глазах слеза. А рядом тихо спал ребёнок И молоко засохло на губах… *** Писать стихи нынче не в моде. Не спешат, всем важнее доллар, До того ли, как на природе Наливается тихо колос? А по «телеку» нам реклама Предлагает всем пиво с пеной. Поразукрашенные дамы Чистить, мыть и купить поманят. И нет мультиков о зверятах: Поттеров, слизняков нам крутят. Где Добрыни наши? Когда же Доблесть, славу о них озвучат? Тараторят, как ногти красить, Как колготки надеть покажут, Как за жвачкой на горы лазить И «даниссимом» хлеб намажут. По программе ужасы, триллер, Бойни, склоки и так разборки, Целит дулом с экранов киллер- Сериалов чужих мороки. Наши дети по подворотням Курят «травку» с пивком, хмелея. -Предки так устали в работе, Лучше в «телек» пусть поглазеют. И сидим вечерами чинно С сигаретой в зубах. А как же? Сладок вкус нам чужой малины… Интересного что покажут?
В гостях Всё скучное: не то, не то, не то. Чужая жизнь, чужая песня, Как будто старое пальто, В котором тесно. Пустые разговоры чередой Сменяют каждого по кругу. Пусть лучше одиночество, покой- Коль нет там друга. И шлепают по грязи сапоги- Домой, скорей домой вернусь! Чужим недоуменьям вопреки, Собой останусь. Пусть! О душе Когда, какой глупец сказал, что нет души? Значит, не жил он. не любил и не страдал. Наполовину чурбаном прожил- Родных, друзей, любимых не терял. Кому-то зеркало она, другим- тюрьма, Кому-то указатель жизненных стихий. У каждого своя ей глубина Является мерилом дел мирских. Так, где ж невидимо живет она- душа? В крови, дыханье нашем или глаголе? Где же пристанище себе нашла? А там она живёт, где больно. Предновогоднее По краешку, по тоненькому льду Бегу, бегу к тебе навстречу. Так сильно я тебя люблю, Что утону и не замечу. Но ты спасешь меня,, полуживую, Своим дыханьем сердце отогреешь. И для тебя прошепчут мои губы: -Не покидай. Мне плохо. Ты же знаешь…. *** Мир в черно-белых красках стал: Тебя не стало, мой любимый, И чёрная в саду скамья, И клином журавли застыли. И гуси, что собрались в стаю Кричат надрывно, улетая. И я кричу, кому?,- не знаю, Что с ними, с ними улетаю. Но… тишина в ответ немая… И только сердце сильно бьется. «Не плачь, прошу тебя, родная»,- Мне с неба голос твой несётся Скорлупа Я в скорлупе своей сижу- и так мне нравится! И очень редко выхожу, чтоб вам понравиться. Стучит обида или злость- я не открою. А злости выброшу я кость- пускай не воет. И лести сладкий шепоток меня не тронет. На гнев наброшу я замок, железа тонну. Какая странность: вы опять мне угрожаете, Чего не можете понять, то осуждаете.
|
Меню сайта
Поиск
Друзья сайта
|